John Evereste Millais


"HAY UN MODO de que me hagas completamente feliz, amor mío: muérete"

Jaime Sabines

Amor platónico

El Amor para Platón, no es imposible. Cuando utilizamos la frase “amor platónico” lo que tratamos de expresar es el amor perfecto que podría resultar con la persona. El Amor para Platón es algo que se colma a través de la razón, es algo más complejo que un simple gusto por el otro, de esta manera, el Amor, no sólo permanece en el sentido de lo romántico o sentimental, sino que también participa de las potencias de los humanos. Parecería, entonces, que el llamado “amor platónico” está lejos de la concepción filosófica del amor en Platón, pues el amante platónico no trata de purificar los sentimientos sensuales, sino más bien trata de suplantarlos mediante la racionalidad. Es mediante ésta que podemos conocer el Bien Absoluto, la Belleza Absoluta, y así poder llegar al verdadero Amor. El “amor platónico” se relaciona con el concepto de Amor en Platón por su carácter ideal, sin embargo, para el filósofo el amor es realizable; nosotros usamos la terminología para decir que está lejos, que es algo que queremos que pase pero que es muy difícil y en ocasiones imposible, en este sentido es mejor pensar en un amor realizable, aunque a nadie le cuesta soñar con lo imposible.

Una o más Mona Lisa

Leonardo Da Vinci

Eugene Bataille

Salvador Dalí


Duchamp


Roy Lichtenstein


Andy Warhol

Botero

Vik Muniz

Sellado con un beso de luz

Francesco Hayez, El beso, 1859

Tal vez sea masoquista y me guste quemarme una y otra vez. Hoy volvía a leer lo que ella decía. Me ha dado mucha risa. Escribió algo a las 12:00 am. Hablaba sobre una película que vio sentada en un asiento duro. Reflexionaba sobre lo peligroso que es la realidad y la fantasía, del delgado hilo que separa los sueños y la vigilia. Y de lo que ella siente por él. Y mientras leía yo reía y era feliz. Porque mientras ella se encontraba sentada en un asiento duro, yo me hundí en los brazos de la realidad, mi realidad. Bailamos, nos besamos, nos juramos amor, reímos, hicimos el amor, bebimos, nos bebimos el uno al otro, nos devoramos con la mirada, nos devoramos a besos, cantamos, nos acariciamos, nos juramos amor, vibramos, compramos un gato, amanecí entre sus brazos, me despertaron sus besos, y yo fui feliz. Y sé que ella lo quiere, y tal vez él a ella, pero yo lo amo y yo sé que él a mí me ama. Lo sé porque lo veo en sus ojos ébano. Lo sé porque me lo cantó al oído. Nos amamos. Ella será ficción o realidad, pero yo soy REALIDAD. Soy canto, y baile, risa y vida, y soy belleza, soy bella. Soy la bella del señor, y no soy quimera, yo soy su mujer.

Rrose Sélavy

L.H.O.O.Q.

Y sí que lo tiene bien caliente. Alguna vez yo fui una Bianca y él alguna vez fue un Bruno. Fui una Bianca porque sé que a él le gustan las mujeres muy blancas. Ahora parece que él las prefiere con ojos miel. Pero yo tengo los ojos verdes, y siempre he estado enamorada de mis ojos y de mi mirada. No sé cómo vean esos nuevos fantasmas, cómo se vean esos nuevos personajes de ficción. No sé si sean reales o de ficción. No sé ni lo quiero saber. No sé cómo será el juego de miradas entre la miel y el ébano. Alguna vez el verde se fusionó con el ébano, ahora no lo sé, tal vez me miento, tal vez ya le mentí, tal vez ya nos mentimos. Yo fui ficción, fui muy blanca y fui Bianca. Alguna vez también me pintaron de azul. Ahora la psicoanalista es azul. Y yo soy rosa, morado, durazno, y té. No sé qué papel juegue yo, no soy psicóloga, ni políticamente correcta, sólo soy una admiradora del arte y de Duchamp. No soy perfecta, c´est la vie. No sé si ella lo sea. Pero yo soy real, de carne y hueso. Tal vez me vendría bien ser una quimera más en la mente del que viene y va, así ya no sentiría frío, y no me daría por correr bajo la lluvia.
El jueves Minerva me hablo, y sabiamente me dijo que no le diera importancia al mundo de Alicia, aunque suene muy maravilloso. Me recomendó un té de hierbabuena, pero a mí me gusta hacer catarsis con un poco de Gardel. Aún tengo ganas de morir, pero frente a los ojos de ébano me he portado muy discreta. He sido muy Rrose Sélavy, y hoy no quiero ser Bianca, ni ojos verdes, ni Hilda, ni la novia enojada, quiero ser la bella del señor. Y engañarle como me engaña él. Tenerlo atado a mi mano mientras yo me divierto viéndolo llorar mil lágrimas de sangre por cada lágrima que yo le he llorado. Por cada lágrima que sigo tontamente llorando. No sanará pronto la herida. No sé si la hierbabuena me venga bien. Pero tampoco quiero el elixir de Baco, porque ellos ya se bañaron con whisky azul. Tal vez beberme la vida de un sorbo me vendría bien.
C´est la vie, Rrose Sélavy…

Té de hierbabuena

Con dos terrones de azúcar o un poco de miel, para dejar la mala vibra y empezar de nuevo la vida. Fuera dolor, bienvenido el amor.

Una luz de muerte: Drop Dead Gorgeous de Daniela Edburg

Dulce Muerte

Hoy se me antoja una muerte deliciosa. Que mi paladar se complazca con el festín del dulce sabor de la muerte. Pero aclaro “ésta no es mi muerte”, es el banquete de Saturno encarnado en la cicuta que haré beber a mi P-eor enemigo. Se me antoja que sea dulce, con unos ositos de gomitas, con M&M´S, y galletas oreo, tal vez le ponga una pisca amarga de café. Mi aliada en este proceso hacia la muerte será Daniela Edburgo y su Drop Dead Gorgeous.

Espárragos

Entre espárragos y mal entendidos –bien entendidos-, celos y una mujer –zuela, cuyo nombre empieza con P y no por mujerzuela, que le dice k-ramelo a mi novio, he querido llorar bajo la lluvia todo lo que no he llorado en mi vida. Y más que llanto, sale un enfurecimiento con ganas de ir por un bat y matarla a fregadasos, y sobre todo porque esta tal “P” tiene el descaro y el cinismo de escribir sobre mí en su blog.
Quiero iniciar una guerra y lo único que me queda es iniciar una guerra de blogs No lo sé, sólo sé que la lluvia me invita a correr, llorar y gritar, y sólo por venganza invitaré a alguien a bailar desnudo conmigo…ya hay voluntarios, sólo falta elegir.